Oben der Himmel, unten die Hölle. Oben das ewige Leben, unten das ewige Sterben. Dazwischen ein Adler, ein Weibchen, das gleichgültig seine Kreise zieht, dessen scharfen Augen nichts entgeht und das trotzdem blind ist gegenüber dem Leid und dem Schmerz und dem Elend, das sich täglich unter ihren breiten Schwingen abspielt.
Die ersten drei Sätze eures aktuellen Buches (ab 07.06.2024)
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Es ist ein Donnerstag im Mai, als ich merke, dass ich noch am Leben bin. Ich stehe am Babysachen-Regal, weil ich Windeln brauche. Eigentlich gehöre ich gar nicht mehr in diese Ecke des Supermarkts, aber mein Jüngster ist auch mit fünf Jahren nachts noch nicht trocken.
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Wir waren gerade mal ein Vierteljahr in Amerika, als das Pferd mich umrannte. Wie alt ich da war, weiß ich nicht genau. Vielleicht sechs?
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»Schreibst du mir auch?«, fragte Irina und überschüttete sie dabei wie eine Fünfjährige mit Küssen. Zwei Mädchen, die ein paar Sitze weiter sassen, beobachteten sie.
»Ja. Steig aus, Maman. Der Zug fährt gleich los.«
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Ich verbüße das fünfte Jahr einer lebenslangen Haftstrafe für den Mord an meinem eigenen Kind. Spoiler-Alarm: Ich war es nicht. Mein Sohn Matthew war drei Jahre alt, als er brutal ermordet wurde.
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Im Studentenheim herrscht ein ständiges Kommen und Gehen. Man findet nie Ruhe. Draußen unter den Bäumen gefällt es mir besser, aber da wird es schnell dunkel.
Lou Lingyuan Das fragile Glück der Harmonie
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Blanche ist tot.
Manchmal ist der Tod eine Gnade, und ich glaube, bei Blanche war es so. Gerade weil sie zu Lebzeiten vor Energie und Temperament nur so sprühte - das ist auch die Blanche, deren Andenken ich bewahren werde.
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An einem unbekannten Ort
Ich hatte wirklich nicht vor, mich in einem mutmaßlichen Serienmörder zu verlieben. Trotzdem bin ich mit Hand- und Fußgelenken an einen Stuhl gefesselt, und as ist einzig und allein meine Schuld. Ich sitze in einem nichtssagenden weißen Raum mit Neonröhren und grauem Teppichboden mit geometrischem Muster. Durch das Fenster gegenüber fällt Tageslicht, also befinde ich mich nicht im Keller.
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Madame lässt auf sich warten; die Gäste werden ungeduldig. Jakulow, der Maler, hat ihnen für den heutigen Abend eine Attraktion versprochen, manch einen damit angelockt, er könne auf diesem Atelierfest die berühmte, unlängst in Moskau eingetroffene Isadora Duncan kennenlernen. Ilja Schneider, ihr Manager, hat Jakulow fest zugesagt, dass er die Tänzerin zu diesem Abend mitbringen werde; sie besuche gerne solche Feste. Und nun kommt sie nicht.
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Bereits am Morgen war es drückend heiß. Es war Juni, und wie üblich war Julia Bergman die Erste, die ihr Kind im Kindergarten ablieferte. Das Licht war gerade angegangen, und die Erzieherin, die sie an der Tür empfing, wirkte noch müde.
