Winter ist die Zeit, in der die Bären ruhen. Wir richten Kanonen auf Berge, die Straßen salzen wir. Er ist das Warten auf Schnee und das Verlangen, all der Matsch möge bald verschwunden sein, die Zeit von Gewürzmischungen und literweise Tee.
Die ersten drei Sätze eures aktuellen Buches (ab 01.01.2026)
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Gewitterwolken zogen über das Brachland zwischen dem Pariser Stadtwall und dem Güterbahnhof von Batignolles. Auf der großen Fläche standen vereinzelt Grasbüschel, es stank nach Kloake. Zwischen Wagenladungen von Sperrmüll ebneten Lumpensammler mit ihren Forken eine Flut von Abfällen und wirbelten Staubwolken auf.
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Comme il regrettait tout ça…
Du bas de la rue Lamarck, Jean s’arrêta et, levant la tête, regarda avec anxiété ls deux volées du redoutable escalier qui monte en pente raide jusqu’à la rue Caulaincourt.
Pour, l’éviter, il lui faudrait faire un long détour. Bien qu’il soit déjà légèrement en retard, il hésita un moment parce que la rondeur qui autrefois lui avait valu le surnom de Bouboule s’était, avec l’âge, transformée en embonpoint.
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Du dachtest doch wohl nicht wirklich, ich sei tot? Oder dass ich abgehauen sei und du mich so einfach loswerden würdest? Surprise - hier bin ich, voll aufgestauter Gelüste, die einzig und allein nach dir dürsten.
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Es gibt Momente, in denen man stehen bleibt, das Handy in der Hand, den Blick auf den Bildschirm gerichtet, und sich fragt, wie man dorthin gekommen ist. Nicht geografisch, sondern innerlich. Wie aus ein paar Minuten schnell eine Sturde.
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1. Advent
Fedrige Schneeflocken sanken wie Daunen vom Himmel und verwandelten die Berge in eine glitzernde Wunderwelt. Die Äste der Fichten und Tannen bogen sich schwer unter der Last des Schnees. An den kahlen Zweigen der Buchen funkelten winzige Eiszapfen in der Nachmittagssonne.
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Viele Zeugnisse sprechen dafür, dass die Midaq-Gasse zu den Kostbarkeiten vergangener Jahrhunderte gehört und einstmals in der Geschichte des mächtigen Kairo wie ein strahlender Stern geglänzt hat. Welches Kairo meine ich? Das Kairo der Fatimiden, der Mamluken oder das der Sultane? Allein Gott und die Archäologen wissen das.
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"Das kannst du ruhig schreiben." Svetlana hatte eine Hand in die Hüfte gestützt, die andere wedelte mit dem Putzlappen in der Luft herum, als dirigiere sie ein Orchester. "In deine Buch da. (...)"
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Prolog
Sloane
Die Uhr tickt.
Du hast das Spiel begonnen und nun heißt es: Sieg oder Niederlage. Leben oder Tod, denn so und nicht anders wird es enden.
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Stellen Sie sich vor, es gäbe eine Krankheit, die hierzulande immer häufiger auftritt und chronische Schmerzen verursacht – eine ansteckende, von der medizinischen Wissenschaft noch kaum erforschte Krankheit, die sich schneller ausbreitet, als die Immunität gegen sie aufgebaut werden kann, und die als eine der häufigsten Todesursachen in der zivilisierten westlichen Welt eingestuft wird. Eine Krankheit, die das Aufkommen anderer Leiden begünstigt, von Erkältungen über Depressionen und Demenz bis hin zu Herzinfarkten, Schlaganfällen und Krebs. Diese Krankheit wäre mithin ein bedeutender Risikofaktor für andere häufige und tödliche Krankheiten.
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Dein Herzschmerz oder deine verlorene Lieben interessieren das Meer nicht. Deine Ängste, deine Träume, deine sterblichen Begierden sind ihm egal. Das Meer kennt nur sich selbst; die ganze Welt umrundend, bedeckt es die die Tiefen und verbirgt Wahrheiten ebenso wie Schrecknisse.
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Ein Vater erzählte seiner Tocher 1938 in Nürnberg eine Gutenachtgeschichte. Der Mann war Uhrmacher, Sohn einer langen Reihe von Uhrmachern, die alle im jüdischen Viertel der Stadt gelebt hatten. Und wie seine Vorfahren in den letzten beiden Jahrhunderten hütete er die Zeit.
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1 Das grosse I AM
Vor Kurzem habe ich eine erschreckende Möglichkeit entdeckt. Nein, schlimmer: eine erschreckende Tatsache.
Ich habe eine alte Freundin, eine Radiologin, die mir seit Jahren Ausschnitte aus dem British Medical Journal zuschickt.
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Der Hund entdeckte sie zuerst. Er lief zum Ufer, schnüffelte, aufgeregt mit dem Schwanz wedelnd, herum und knurrte leise die dunkle Gestalt an, die reglos halb im Sand, halb im perlmuttfarbenen Wasser lag, in dem sich das erste Licht des Tages spiegelte. Die Sonne hatte noch nicht den Felsen überschritten, der einen dunklen Schatten auf die stille, spiegelglatte Bucht warf, in der die Schiffe ankerten mit dem Bug gen Süden.
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Immer fehlt uns etwas, und als Elena in mein Leben trat, fehlte es mir an fast allem. Ich lebte einfach vor mich hin.
Es war einer dieser launischen Frühlingstage gegen Ende März, an denen es kühl ist in Barcelona und windig, aber dann, gegen Mittag, dringt die Hitze in die unvorbereiteten Körper, und man muss zusehen, sich möglichst schnell aller überflüssigen Kleidungsstücke zu entledigen.
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Warum bin ich in diesem Auto?
Ich sitze still. Wenn man sich nicht bewegt, kommt die Erinnerung manchmal zurück.
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This is the story of Bob Burgess, a tall, heavyset man who lives in the town of Crosby, Maine, and he is sixty-five years old at the time that we are speaking of him. Bob has a big heart, but he does not know that about himself; like many of us, he does not know himself as well as he assumes to, and he would never believe he had anything worthy in his life to document. But he does; we all do.
