Inspektor Napoleon Bonaparte von der Polizei in Queensland trottete den Buschpfad entlang. In Windee Station, einer Schaffarm im Westen von Neusüdwales, hatte sich etwas ereignet, was sein Interesse geweckt hatte. Darum seine Anwesenheit in einem anderen australischen Bundesstaat, und darum auch seine Verkleidung als wandernder Gelegenheitsarbeiter auf der Suche nach einem neuen Job.
Die ersten drei Sätze eures aktuellen Buches (ab 01.01.2026)
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Dan fasst Chloes Hand ein wenig fester, als sie durch das Abflugterminal des Gatwick Airport hetzten. Nach der Hochzeitsfeier war es ziemlich hektisch gewesen: sich von den Gästen verabschieden, sich umziehen, sicherstellen, dass für die Pflege von Chloes Oma alles organisiert war. Während sie versuchte, mit Dans ausgreifenden Schritten mitzuhalten, ging sie auch jetzt noch im Kopf ihre To-do-Liste durch, um sicher zu sein, dass sie ihren Verpflichtungen in Brighton getrost die Tür vor der Nase zuschlagen und sich entspannen konnte, während sie fort waren.
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An jedem Wochentag zwischen 7 Uhr 30 und 8 Uhr 30 macht Johnnie Butt auf seinem Rad die Runde durch das Dorf Chipping Cleghorn und steckt die verschiedenen Zeitungen in die Briefkästen der Häuser, so wie sie bei Mr. Totman, seines Zeichens Schreibwaren- und Buchhändler, bestellt worden waren. Colonel Easterbrook erhält die Times und den Daily Graphic, Mrs Swettenham die Times und den Daily Worker, bei Miss Hinchliffe und Miss Murgatroyd gibt er den Daily Telegraph und den New Chronicle ab und bei Miss Blacklock den Telegraph, die Times und die Daily Mail. Am Freitag erhält jedes Haus im Dorf außerdem ein Exemplar der North Benham and Chipping Cleghorn Gazette, allgemein die Gazette genannt – und die meisten Einwohner von Chipping Cleghorn greifen nach einem flüchtigen Blick auf die Schlagzeilen der Tageszeitungen voll Neugierde nach der Gazette und vertiefen sich in die Lokalnachrichten.
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Wie ein riesiges Ungeheuer kam die Wolke näher. Sie wuchs zur Seite, sie wuchs in den Himmel, sie war düster und verdeckte die Sonne. Und sie brachte tausendfachen Tod.
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Wir sind eine Summe aus Rohren, sind gestapelter Stein, verputzte Mauer, ein Labyrinth aus Wand und Decke, das in unserem Inneren jede Bedeutung verliert, wir sind Treppen und Toiletten, Fensterglas und Müllversorgung. Tapete und Holz, die Briefkästen mit wechselnder Beschilderung, für uns ein Flimmerbild, wir sind der Mund, in den du deine Säuglinge trägst, aus dem du uns auf Bahren verlässt, das Echo von Sicherheitsschuhen, Sandalen, Sneakern, Socken, Düfte der Kochkunst, das Sonntagsmahl, die Tiefkühlpizza, der Rauchmelder, weil eine Pfanne nicht beschichtet, der Ofen undicht oder das heimliche Rauchen doch nicht so heimlich, in unserem Atem läuten Wecker, in unserem Bauch schellen Türklingeln, entstehen Geheimnisse, ob geteilt oder verborgen, wir erinnern, weil nichts das Innere verlässt, weil es immer ist, kein Ende, nur Fortbestand, in jedem Atemzug Mondlandung, Mauerfall, Sportpalastrede, Schmach von Córdoba, Metropolis, Machtübernahme, Jesse Owens, Fanta, Befreiung, Mauerbau, Benno Ohnesorg, Familienalben, Tupperware, Porenbeton, Tonziegel, Estrich, Schiefer, Kabel, Polyvinylchlorid, Menschen, die wissen, was Polyvinylchlorid ist, Plattenspieler, Pferdehuf, Straßenbahn, Lastenrad, VW Käfer, Kutsche, Bus, Handkarren, (...)
Ich gebe auf, der 1. Satz geht noch lange weiter.
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Princeton im Sommer roch nach gar nichts, und obwohl Ifemelu das friedliche Grün der vielen Bäume, die sauberen Straßen und stattlichen Häuser, die maßvoll überteuerten Geschäfte und die ruhige unwandelbare Atmosphäre wohlverdienter Eleganz mochte, war es das Fehlen eines Geruchs, das ihr am besten gefiel, vielleicht weil alle anderen amerikanischen Städte, die sie kannte, unverwechselbar rochen. Philadelphia roch modrig nach Geschichte. New Haven roch nach Verwahrlosung
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An dem Tag, als Inni Wintrop Selbstmord beging, standen die Philips-Aktien auf 149,60. Der Schlusskurs der Amsterdamer Bank hielt sich auf 375, und Scheepvaart Unie war auf 141,50 gesunken. Die Erinnerung ist wie ein Hund, der sich hinlegt, wo er will.
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Prolog
Hinter der Glaswand liegt eine Frau auf der Seite und schläft. Ihr Brustkorb hebt und senkt sich wie morgendliche Dünung. Nico schmiegt sich von hinten an sie und küsst ihr offenes Haar.
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Die Polster der Sitze sind so grau wie die Gesichter der Anzugträger um mich herum. Routinierte, gelangweilte Gelassenheit. Menschliche Leitwölfe, wie mein neuer Arbeitgeber, der ein Ticket für mich in der Business Class offenbar für angemessen hält.
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Es gibt Gegenden, die Schwellenregionen genannt werden. Dort sind die Übergänge zwischen Gegenwart, Vergangenheit und Zukunft fließender, als das normalerweise der Fall ist. Sogar die Abgrenzungen zwischen den Universen lassen manchmal zu wünschen übrig.
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Zum letzten Mal habe ich meine Mutter gesehen, als sie mich zum Abschied an die Wohnungstür begleitete. Danach hat sie gewartet, bis sie mich die Treppe hinunter verschwinden sah, bevor sie die Türe schloss. Abschiedsgesten lagen meiner Mutter nicht, vor allem, weil sie dabei von einer Form von Schüchternheit übermannt wurde, die an Selbstverleugnung grenzte.
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Aber Micha starb nicht. Nicht in der Nacht vom Montag zum Dienstag, auch nicht in der Nacht vom Dienstag zum Mittwoch, möglicherweise würde er am Mittwochabend sterben oder in der Nacht zum Donnerstag. Alice glaubte, gehört zu haben, die meisten Leute stürben nachts.
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Egidius De Blaeser, von allen Dius Prati genannt, war die Frucht einer ehebrecherischen Romanze seiner unternehmungslustigen Mutter mit einem Sizialianer, der, kaum war er Inhaber eines Eiscafés in der belgischen Provinzstadt Heist-aan-Zee geworden, allabendlich die eisigen Augen von Dius‘ künftiger Mutter über dem Strycciatella-Eis, dem Gelato al limone und dem Sorbetto al cioccolato schweben sah. Ob er der Verführung ihrer Augen oder ihrer leckenden Zunge erlag, ist nicht überliefert. Die geheime Liaison dauerte immerhin einige Monate, wie die im Rollstuhl eines Pflegeheims sitzende Mutter dem Sohn während eines offenherzigen Moments zitternd gestand, wenige Monate bevor sie ihren westflämischen Geist aufgab.
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Die klapprige Pferdekutsche passierte die Stadtgrenze von Flohall um Mitternacht, und dicke Nebelschwaden folgten ihr wie schüchterne Gespenster. Hoch oben am Himmel glänzte der Mond wie eine Silbermünze. Vorne auf der Kutsche saß ein grimmiger Mann und hinten ein Mädchen, das der Grund für seine schlechte Laune war.
